Volver chillando al jardín de infantes
y volver a crear sin miramientos
sin horizontes largos que deforman
la austera parsimonia del momento

brotar en la veredas nuevamente
entre baldosas rígidas y cruentas
brotar a lo profundo
a las raíces
donde lo puro y claro se fermenta

humedecer de Centros ese cuero
que se reseca al sol del día a día
y languidece exhausto
lengua afuera
lengua dura de sal
blanca y partida

volver a imaginar un perro verde
hacer palotes burdos en el cielo
y desflorar cuadernos
libros
cuadros
garabateando arácnidos muñecos

moler a martillazos la palabra
buscando la pepita de su encanto
escudriñar las tripas de las letras
como quien despanzurra un pobre sapo

esa inocencia cruel
veraz e incauta
que perdemos sin más por el camino
con la imaginación y el soliloquio
sin rumbo
sin timón
y sin sentido
he de recuperar en un momento
justo antes del caos
del abismo
que se abre a mis pies para tragarme
robando lo que queda de mí mismo

Yo no quiero perderme en esa jungla
de relojes
llaveros
y permisos
más que tarde temprano me sumerjo
en la selva egoísta de los niños.

— DHB
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