Letras inútiles, confusas, desorientadas, puercas, escandalosas... necesarias https://orquidealucinada.net/ 2026-04-27T00:17:49+00:00 FeedCreator 1.8 2025-06-10T22:39:48+00:00 2025-06-10T22:39:48+00:00 2025-06-10T22:39:48+00:00 https://orquidealucinada.net/doku.php/conversaciones-ia Anonymous

Algunas charlas con IA Dudas, desafíos, cuestionamientos y demás yerbas, consultadas a distintos chatbots

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mis pruebas (bolsillo/mis pruebas) Etiquetas Ejemplo de Tabbox Monarcas del delirio Del tigre rugoso y fusiforme al batiscafo hermético que bucea en las aguas de la espera soñando su milagro de destellos; de esa cápsula de internas combustiones donde nada parece suceder al estallido del múltiple prodigio que al bosque, cómplice callado, pone a arder

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Fakhri Ratrout, Palestina-Jordania Algo de mi corazón A veces por la noche bajo sus ventanas escuchan unas cojas pisadas, es mi rengo corazón de cascos naturales, es lo más cercano a una flor. Es más duro que un río: engañó a las montañas y atravesó los senderos. Enterró las raíces en las orillas y su profundidad se ahogó en las arenas. Entonces, se suicidó en el mar. No entiendo a mi corazón, cortó su brida, ya nada le impide galopar bajo un cielo azul claro.

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Zakaria Mohammed, Palestina EL CARRUAJE ¿Podría la flecha detenerse y retornar a la mano que la lanzó? Me apresuro, me apresuro en mantenerme vivo La flecha tiene una mano que la lanza nuevamente La mano que me disparó tiene nuevos muchachos a quienes disparar

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Rousseau Un disparo perfora la cartulina azul y con brutal descompresión la oscuridad se escapa De pie a su lado respirando en el cuello mentiroso la fiera acecha el sueño del Aduanero que sueña que sueña que sueña que un día visitó la selva

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Aguas orífices [Foto de Hebe Braga Quintella] En las aguas doradas de la tarde me sumerjo con ansias de soles agitados por corrientes de risas por deseos mis dedos orfebres juguetones modelan dijes ambarinos diademas de ocres ensueños suspendidos en la albúmina que crepita ondeadas llamaradas

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Arbolando Quieta y enterrada entre humedades y sombras espera el calor justo la alcalinidad adecuada una caricia de luz un soplo de silencios su momento será y cuando sea quebrará su última coraza su escudo temporario desperezará sus savias asomará los ojos de sus ansias y un breve mechón alzará la timidez vencida

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Atardeceres varios I La repentina sangre de la tarde trae en su llovizna de pompas transparentes pequeños arcones nostálgicos y amarillentos. II Cuando el hilo de cobre del ocaso tensa sus cálidos reflejos comienzan a asomar como lunas ambiguas tus profundos ojos negros.

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Átimo Flotar en las aguas de la nada derivando entre medusas indolentes dejarme arrastrar por las corrientes del silencio hacia un quieto torbellino de inercias acolchadas trasponer las fronteras de la materia y los ardores como una onda oscura como un vapor que se filtra por los poros de los átomos al estado más sutil de la consciencia donde todo es vibración primordial inocente inciática preexistente a toda concepción

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Avenoche Luego de jugar a nada cuando las tristes máscaras agrietadas caen con otoñal futilidad y el carrusel vacío silencia su letanía paso a paso me adentro en las oscuras mieles de la noche penetro blandamente la membrana azabache de lo íntimo y, ya suspendido en la ingravidez vibrante donde los contrastes afilan sus dagas contundentes, ansioso espero la llegada del ave.

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Barquita del aire Copos de nieve solar, minúsculos mongolfieros, en su deriva de gracia transitan los panaderos. Montados en ondas leves, cabalgando el suave aliento, a su destino de brote los va acompañando el viento. Y en el azar de sus rutas se distrae mi mirada llevándome a un horizonte de simpleza sublimada.

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Barros silbadores Muta el silencio su onda suave de misterios el aire recorre túneles de memoria y despierta los ríos sensoriales el barro recupera su escencia de nacimiento y pare sones acuna en sus aguas escondidas corazones de latidos promisorios

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Bendito naufragio Así voy (así vamos) timonel enfurecido cortando las espumas maldiciendo faros y peñascos no busco arenas ni remanso subiendo y bajando acuosas cordilleras boca abierta al rayo que fulmina ojos cegados por la lluvia que sólo vislumbran el brillo de las rocas

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Besando el aire a Micaela Chauque, vientista norteña El viento silbaba coplas en el vientre de su madre, por eso la Micaela al viento música lo hace. Besando cañas nos cuenta la india historia de su sangre, con la dureza del cobre, con la dulzura del Ande.

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Border Confieso que soy puta y soy puto, soy negro y paraguayo, soy bolita, soy wichi, qom, judío, comunista, palestino y cabeza guachiturro. Soy mapuche y guarango piquetero, ateo inquebrantable, anarquista, sin dioses bondadosos que me asistan por marginal, travesti, amén de feo

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Buceador cacharrero Yo soy buceador sin brújulas ni puertos sin velas ni fanales sin anclas ni luceros y muchas veces muchas sin tanque de reserva Soy como un pez que observa las ondas submarinas a la espera de un algo de una señal mínima que lo lleve a un tesoro recóndito y arcaico

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Cimarrón, tabaco negro Quieto en la ventana, dudas y un cigarro de duro tabaco negro me acompañan. A través del vano indago a la distancia, pitada, pregunta, sorbo de un amargo. En el fuerte trago del verde brebaje yace una respuesta de dulce resabio y lo que de adentro sube hasta los labios me dice que es dulce mi oculto bagaje.

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Circo de pulgas Tallo con mi única herramienta - el escueto buril de mi palabra - pequeñas estatuillas de monstruos y deidades, con los que conjurar al dios de los jazmines o a la alegría punsó de los ceibales, amigables vasijas donde vierto el vino que mi júbilo o mi pena maduran con respeto para brindar, con quien desee hacerlo, por todos los abrazos y las risas, por los que luchan por lo frágil de la vida, por los que siguen caminando, por los que la impotencia ha detenido.

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Cometas de las pampas Como agrario cometa polvoriento con cola de gaviotas en cascada, abriendo oscura brecha en la planicie, va el tractor, reja y tierra esperanzada. Como a un Capitán Beto de la amelga la estela de las aves lo acompaña por su órbita de esperas y barbechos en el plano estelar de la campaña.

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Cómo comer una palta Primero hay que elegirla del nidal del misterio donde el dragón selvático depositó sus huevos pequeñas y rugosas o enormes y brillantes yo prefiero las últimas por su derroche verde debe tener buen peso ser más grande que un puño no importa que su cáscara presente leves marcas (leves, tan solo leves) o un pequeño rasguño

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Como lomos de delfines Sube y baja tu voz en la memoria ondulando las aguas del recuerdo y, náufrago de vos, nado y me pierdo en la olas que agitan nuestra historia. Más olas y otras olas sacudieron mis rocas, mis arenas, mis guijarros. Curtiéndome, infligiéndome desgarros, me desacompasaron y me unieron.

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Como un navío nocturno Ya sangró el día sus últimas plegarias, se esfumaron sus tenues pretensiones tras un tul de suaves movimientos, mórbidas ondulaciones en adioses para siempre. Bebió la noche la última gota de su copa y rompió el áspero cristal en el duro rostro del asfalto, brindando por todas las alegrías pasadas y futuras, por todos lo llantos por haber y habidos.

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Con medusas Pulsan sus tules de aguas imposibles sus velos de arroyos sumergidos derivando casi en sus sueños de cristales se ladean y danzan su vals acampanado de síncopas traslúcidas en donde las guirnaldas pendientes de sus copas cual rizadas lluvias primordiales centellean en busca de mínimo sustento

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Cristal ¿Qué hora será que el aire está vacío de voces y de pasos? Me asomo a mi ventana y la realidad parece congelada como una maqueta en un globo de resina ¿Será la hora del amor? ¿la de las sábanas húmedas y los cuerpos aceitosos que batallan el deseo entre mordiscos y suspiros? sus ayes y alaridos contenidos no atraviesan los muros del silencio.

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De perros Todos mis perros hasta mi primera juventud fueron ajenos como ahora en el medio tuve algunos y nunca los encerré ahora no podría tenerlos ¿cómo encerrarlos en el corral posesivo de un deseo? uno crece evoluciona y dimensiona en la medida justa el valor del espacio de la necesidad de correr a donde quiera

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Dimensión del silencio En la penumbra del húmedo recinto donde el gris de las paredes muta en aberrantes fantasmas borroneados y apenas sospecho el brillo de mis ojos donde le aire es un vapor mohoso y el techo se aleja en espectral silencio no se si muero un sueño desolado o sueño una muerte de oscuro desvelo

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Dunas Ondulan las arenas meciendo lunas rojas reverbera el sueño multiplicando posibles aguas ilusorias verdaderas engañosas promesa de ablución y el horizonte es un ocre mañana en espera en espera en espera de la piel amada. poemas la_odalisca --- DHB

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Efecto tyndall Mana el otoño su rayo conjetural por las hendijas paralelas de la tarde despertando los dorados dragones del misterio escalonadas criaturas ambarinas que se arremolinan en fractales acrobacias danza atomizada de fantasmas cálidos y mansos queriendo condensarse en pequeños planetas a la espera de conquistas

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El aroma del desquicio Urgido por las ansias dislocadas que suelen agobiarme tomé el jazmín que me llamaba desde el verdor voluptuoso y fragante de su mata ¡Cuánta dulzura y calidez de su corola húmeda manaban! ¡Cuánta cándida belleza cuánto recuerdo de viejas inocencias y de turgentes ganas!

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El Atlante En el lecho turbio en lo profundo provocando nubes de arenas y detritos el coloso milenario arrastra su luctuoso continente Cada paso suyo son centurias que sacuden con un estruendo sordo los oscuros basamentos Sabe de dónde viene

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El extranjero La tierra me camina debajo de la sangre subrepticia y callada quién sabe de vergüenza de pudicia paidosa de un silencio cobarde recorre la minucia celular de mi carne gritando quedamente ¡Eh, Daniel, escuchame! ¿no ves que quiero verte llamarte y que me llames?

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El sueño Entro al sueño como quien abre una gran caja Allí está el océano inmóvil y brillante como una bandeja a la espera Allí estoy yo repetido en la lisa superficie Mis múltiples miradas paralelas alcanzan el horizonte y lo interpretan secretamente absorben su inmensidad descifran su mensaje

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El vaso olvidado Quedó el vaso olvidado en la mesa del jardín boquiabierto al crepúsculo inminente viendo al cielo presintiendo la futura impertinencia del relente recordó la tibieza de unas manos la suavidad de unos labios un pequeño y acotado mar volcado en su interior un cálido y vibrante sonido salido de esa boca que en espaciadas ocasiones lo besaba

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Estilete de luz Filtró la estrella su ojo mortecino por una hendija voraz de mi persiana vórtice hambriento en la oscuridad vacía ansiosa nerviosa por tanta quietud amontonada Y la pequeña chispa alteró el entorno removió las furias de antiguas quemaduras iluminó viejos jardines arrinconados en su derrotero errático y curioso donde mohosos fantasmas ríen y murmuran

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Exacto punto de ternura a la vientista norteña Micaela Chauque Es en ese punto exacto donde el viento se subleva en huracán de ternura de tibia brisa en espera donde la inflexión del aire es una daga sedienta de la magia de tus notas en una caña que sueña

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Foresta El oleaje lento de la selva me empuja en un vals invisible de minutos verdes en suaves remolinos amorosos me envuelve terciopelo fresco lujurioso y en un instante carnívoro me sujeta y me engulle me lleva a su destino borboteante de bacterias ansiosas donde la vida es un mudo brote perezoso un grito desgarrante tras las hojas un certero zarpazo un alboroto de alas una furtiva carrera de insectos en minúscula estampida

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Germen y resistencia ¿Alcanza en tiempos de negrura en la era de infectos tarascones y lavas purulentas pararse en la belleza alumbrar un sueño de tiernas criaturas? ¿Ofrendar un ramo de sonrisas primorosas es resistir ser coherente? ¿Sirven los pequeños artefactos del amor que nuestra mente engarza en las corolas del deseo pariendo la idea de una rosa que eclosiona en medio del dolor?

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Hacia Hoy quisiera otra vez bajo aquel árbol leerte y que me leas tendidos en los brazos de su sombra soltar las mariposas y los gorriones hambrientos de palabras liberar de tinta y de papel esos mínimos secretos y que vuelen al sol como hojas en deriva hacia el dulce caracol de los oídos

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Hoja Adiós y gracias le dijo la hoja al árbol Gracias por brotarme y sostenerme pero ya debo partir otoño me llama y debo desprenderme Gracias y adiós el árbol respondió con su voz ronca Gracias por el aire que me diste por tu verde compañía y todo el sol que bebiste

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Impromptu para dos El viento de la música los arqueaba y anudaba El arroyo de la música los llevaba y los traía Eran eco y suspiro orilla y remolino trino y onda plácida Se deslizaban como rocío condensado en la ventana del amor donde dedos paganos trazaban mariposas y unas alegres lágrimas dejaban surcos verticales como almas paralelas temblorosas palpitantes

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Intronauta El ojo penetró en la cabeza y con el suave roce de sus pestañas barrió el moho que ocultaba las formas la luz de sus deseos iluminó azulmente los suaves lóbulos donde reposa el alma la torre de cristal y su fantasma gris recorrió la bóveda brillante de huesos acolchados donde el agua de la mente refleja las ideas (imágenes posibles del mundo que deseamos)

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La costa de uno mismo ¿Cómo se vuelve a la realidad? A veces me parece que bastaría un manojo de pasto, olerlo, aspirarlo hasta que pierda su color. O tomar un puñado de tierra, refregarla en todo mi cuerpo, revolcarme en el polvo como un perro.

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La gran farra El día que me muera no me lloren, ya en vida me han llorado los que he herido, ellos festejarán con fundamento mi huida de este mundo y su olvido. Festejen mi partida como ellos aquellos que, indulgentes, me han querido; festejen, pues retorno al origen de todo lo por ser y lo que ha sido.

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Lasiurus La tosca criatura hundió sus alas en la noche batiendo temores y luciérnagas arremolinaban misterios fosforescentes alrededor de su tácita figura perceptible sólo como una ausencia en el fondo tachonado de blancas injerencias su vuelo a mano alzada dibujaba trisquels y serpientes anudadas jazmines y madreselvas de indómita trama espirales esotéricas que conjuraban la línea muerta de la noche con vangoghiana maestría

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Leyendo la piel de la noche De las estrellas traduciré su luz para cantarte la canción de un tiempo en que los hombres hablaban con los árboles en el idioma sencillo de sus pueblos. Te traeré una era de primeras lluvias que escurrían entre piedras y totoras, de pájaros con trinos primordiales ensayando la luz de las primeras horas.

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Llamado [Foto de Carlos Brigo, detalle] El ojo huidizo de la noche traza su arco milenario marfil plata o sangre no importa el tono de su reclamo siempre llama siempre llamará siempre ha llamado. poemas la_odalisca --- DHB ~~LINKBACK~~

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¿Llegaron las ballenas? ...ya estaría zambulléndome, ya estaría braceando detrás de las moles melancólicas, ya estarían renaciendo mis branquias olvidadas... Ya, atado a sus ronquidos, al agudo rechinar de sus lamentos, al son profundo de sus líquidos cantares, llevaría mis propias melodías de lapas, de turbias correntadas, de matricial opacidad, de distancias azules y borrosas - mis salmos abisales -.

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Los extras Tantas veces pongo falsos protagonistas que actúen en mis textos excusas que secundan y sostienen falsamente la danza solitaria en la que caigo solitaria por propia circunstancia y por coreografías que no cuadran en ninguna secuencia conocida

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Los sueños tropicales de Satie La hoja gigante suda el rocío vespertino uno a uno gotean pensamientos si no solemnes parcos y ensimismados círculos de espera expanden sus ondas melancólicas y allí debajo de la hoja húmedo de música Erik digita pulsos de placer.

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Lugar común Caigo en el cliché de tu mirada - el filo mortal del navajazo oscuro de tus ojos - y me repito en la caída en ese abismo No hay vino ni campanas ni música que abstraiga de ese aljibe empino la derrota de mi cuerpo me zambullo negándome a nadar y en el agua bendita de esa maldición bebo la miel de la distancia (la del tiempo y sus acaeceres) Ya está me suelto del borde de la noche Y sí he muerto nuevamente.

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Luna sobre el riachuelo Ocaso aplacó tus vapores agresivos y una brisa a contramano no alcanza a rizar tu epidermis aceitosa cuyas lácteas lunecencias ondulan, como boas ancestrales, hacia un remoto origen de yemas optimistas. Cinta de luto, aún más anochecida, con una hebilla de plata que trae del recuerdo orillas frescas y juncos estremecidos.

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Magnolia En este desierto de gravas ardientes donde el viento es una flama que descama los ajados pergaminos de mi piel y la sombra apenas un refugio de remolinos de garras y dientes transito las ondulaciones ascendentes del aire que escapa buscando alivios imposibles

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Mi sapo Brilla el sapo su elástica epidermis y el globular misterio de su mirada acuosa encierra en mellizas escafandras los navegables secretos de su vida. Esconde en la rugosa carcaza de su lomo las lágrimas de un mundo subreal y en su batracio idioma tenoriza un salmo de conjuros legamosos.

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Milonga en una piedra Sentado sobre una piedra, contemplando el horizonte, al camino que se pierde le pregunto ¿dónde... dónde? Camino que vas tan lejos respondeme ¿dónde... dónde? A las sombras andariegas que con el sol van cruzando de un lado al otro del valle les pregunto ¿cuándo

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Minuet moteado Es la hora el fúnebre tañer lo está anunciando - protocolares y vanas campanadas: ya todos mojamos nuestro pan en la sangre derramada ya es hora vayamos al valle de rojas brillanteces a ver los perros incendiados vomitar los cuerpos carcomidos desmembrados trozos que estertoran en los charcos nocturnos manos cercenadas que reptan arañando el barro en busca de algún cuello

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Momento rojo En la voraz enredadera de tus brazos entrego mi voluntad y mi deseos soy víctima feliz niño en su cuna saciado y arropado sueño una playa tibia por tu ombligo y subo a las alturas de tu boca donde bebo la roja boa de tu lengua que se anuda prensil a mi requerimiento

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Monarcas del delirio Del tigre rugoso y fusiforme al batiscafo hermético que bucea en las aguas de la espera soñando su milagro de destellos; de esa cápsula de internas combustiones donde nada parece suceder al estallido del múltiple prodigio que al bosque, cómplice callado, pone a arder

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Nacer Cuando tus ojos se paren en la eclíptica del sueño y puedan observar desde esa inclinación el plano de tu alma orbitando en torno al tiempo cuando en la noche estelar de tus deseos se alinee tu mirada con el viento que mueve los planetas y las risas

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Naditas No me traigas enunciados ni declaraciones de amor o de política no me declares nada yo sé ver no me traigas flameando tus banderas ni me arrojes tus carnets sobre la mesa no necesito alardes de nada ni de nadie yo siento por los ojos y el tacto irrefutable de mi ser

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Nictoplano Suelta la noche su escala de diatónicos peldaños por los que subo al claustro Desde allí acecho allí me protejo Allí borbotea el caldo de mis incapacidades se cuece mi condena aromando el cuarto con las especias malditas que arrojo en el caldero

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Orbital Soledad helada y silenciosa asteroide nocturno que en cristales de hielo cuaja momentos privados, exclusivos que se incrustan en las férricas rugosidades de esta piel chamuscada por fricciones ajenas como extraños crustáceos puntiagudos huérfanos de ballenas siderales

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Peces Ella me engatuzaba con los peces que nadaban en sus ojos raudas hojas plateadas deslizándose en el estanque ámbar de su mirada se asomaban por los círculos acuosos y escapaban por el oscuro centro al abismo de su alma. yo me zambullía en ellos en su trampa

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Pentagramas de madera ¿Por qué los carpinteros se mezclan con la música? En dulces amoríos, en cálidas contiendas, batallan día a día sus musicales guerras; sonidos y maderas, amantes enredados en lides victoriosas para ambos bandos. Las fibras que acarician posiblemente transmitan sus secretos, sonoras oquedades tal vez les cuenten historias asombrosas de pájaros perdidos, de cigarras ardientes cantando su pasión de viento y sol.

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Porcelana quebrada Va estirando el ramaje humedecido sus dedos aguzados, rasgando el vientre henchido de un cielo turbio y agrisado. Y en la laceración que ha proferido su arañazo vegetal el sol quiere filtrar esperanzado el filo de su puñal.

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Pupas en las ruinas En medio de la tormenta de gritos y de puños soplando las cenizas de lo que pudo haber sido y que las mañas el rescoldo del odio y la ausencia de manos generosas arrojaron a la hoguera cruel del sinsentido apartando montones de chatarra humeante de deseos resbalando en charcos de sangre y podredumbre masticando moscas respirando herrumbre buscando aún el sentido de las cosas

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Rachel Weisz [Imagen de la escena inicial de la película The deep blue sea] Te ví encuadrada en la ventana. La vieja pared de blancos desgastados, la pintura del marco en escamas levantada, un tímido brazo de hiedra reptando hacia tu cara y unos restos de tristeza colgando a los costados de tu boca, arrastrando en su lánguida caída tu mirada

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Rastros Tenso mi arco de agua disparo mi flecha de aire doy en el centro de la vasija de luz que derrama sus diamantes en círculos de aurora respiro el polvo de la vida surgido del impacto esporas plateadas flotando girando como galaxias de amor en torno al vórtice de mi vida

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Refracciones En las vibraciones del aire transmutado en bandas de colores destellos radiaciones en el coro de luces que titilan chispas verdes púrpuras punzó en gualdos rayos matizados con blancos y azules transparentes puedo ver puedo oír puedo tocar las distintas texturas de la vida

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Remolinos de insomnio Resignado a un limbo insustancial me dejo llevar por los delirios del desvelo ¿Quién sabe? quizás sus gases narcóticos despierten amorfas floraciones o imposibles melodías. I Un reloj taconea a mi costado su solitaria travesía de horas rengas.

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Ruth [Dibujos de Ruth (paint)] Dibujos de Ruth (con paint de windows, 2001) Hoy he vuelto a tener ese brote oscuro y cálido suave y aterciopelado que me toma el pecho cada tanto ha sonado esa voz apenas escuchada alguna vez cuando el viejo messenger aún daba alegrías esa voz que me contaba entre pausas tecnológicas alguno de tus secretos secretos

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Satie En esta habitación donde trabajo sobre este escritorio sobre las aristas de este entorno árido y distante ha empezado a llover caen lentamente acompasadas oscilantes las tibias y dulces las introspectivas las pendulares y subyugantes gotas

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Silla a la luz de la ventana La silla enmudece bajo la cuadrícula del haz de la ventana. Miríadas de duendes en caótico orbitar de centellas diminutas, como una desmembrada danza de diamantes, intentan seducir su estático silencio para desentrañar, de a poco, pero con la impudicia microscópica e inevitable del polvo, su nudo de secretos.

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Simples otredades No definitivamente no soy el lector apasionado taciturno escondido tras el mechón grasiento atribulado No soy el mendigo de aire misterioso que lee a Borges Pizarnik o Baudelaire Whitman o Rilke acurrucado en el umbral del olvido ciudadano

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Sinfonía mínima Un manto amarillo irradia su calor sobre los lomos de las hojas frescas y brillantes suena la flauta azul del cielo en el nicho florecido de la oreja de la tarde hamaca su ansiedad de proteínas el óctuple equilibrio de una araña

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Sirenas abisales Tan al borde del mundo tan al filo de la verdad tan a punto de caer fuera de todo un abismo se abre en cada esquina en cada pestañeo y en un abrir y cerrar del mundo aparecen y desaparecen las flores de la verdad en un abrir y cerrar de la noche se encienden las esferas gráciles boyas fugitivas que marcan los sueños que no habré de seguir (obsesiva costumbre de desvíos)

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Soñando pingüinos Hierve el frío de las aguas con volutas de cristal y mis poros erizan la gracia del momento las gracias al momento cuando tu dardo perfora la azul inmensidad lenta flecha de misterio que me llama ¡oh, ave a contramano de las aves, oveja negra en la majada de los pájaros! Mi mano profana tu silencio y es tu lomo áspero la pista receptora de mi intento tímido prudente

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Tallo de cebadilla Cuando el viento de la vida me lleve por los caminos polvorientos y nostálgicos del silencio y del olvido y ya no sea mi voz más que un eco apaciguado de risas y de conversas de murmullos apocados me iré caminando lento tranquilo y agradecido silbando viejas canciones hacia un crepúsculo limpio

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Uvas de febrero Cuando maduran la uvas y suspiran los trapiches el pueblo sale a encontrarse en patios, plazas, boliches. Entre las nubes de harina flamean los sentimientos, y las almas se entrelazan en rondas y topamientos. El segundo mes del año viste a La Rioja de fiesta no hay descanso para el canto, ni soledades, ni siesta.

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Versos de estraza Hoy, en este rincón de mi universo, tan proletario y raso, sin adornos, sin luces de neón y sin sobornos, ofrezco, porque sí, mi humilde verso. Son versos que se leen de parado, como antaño la pizza se comía sin otra pretensión que hacer el día poniendo el boyo en donde haya faltado.

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Viento Estos vientos que sacuden las auroras con oleadas rojas y furiosas desprendiendo pieles y esperanzas disgregándolas en un desierto de sales y metralla verborrágica Estos brazos invisibles que arrean llantos y puteadas al confín más oscuro de la vida donde florecen el miedo y el rencor la bronca y el alejamiento

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Volver al garabato Volver chillando al jardín de infantes y volver a crear sin miramientos sin horizontes largos que deforman la austera parsimonia del momento brotar en la veredas nuevamente entre baldosas rígidas y cruentas brotar a lo profundo a las raíces donde lo puro y claro se fermenta

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Ya llega Hay un silencio que excede el misterio de la hora el mundo se ha escondido buscando el arcaico temor a las tormentas Aún no llega la deflagración del cielo apenas un rugir sulfuroso asoma en el horizonte hambriento abre sus fauces y un borbotón de resplandores ilumina sus entrañas

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Yawar Constelaba la noche su sangre más primaria apenas mostrando su expectante magma a través de las grietas de sus ansias un susurro de palpos subrepticios inquietaba el silencio de la hora con la sospecha de un festín con la certeza de un abismo bermellón

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Coto ...porque una noche abrí la puerta de ese jardín de estatuas y la luna iluminaba con la nostalgia del olvido la melancolía de su muerte afelpada de musgos. Allí, lenta y constante, aún gotea la canilla oxidada de mi alma; y por los intersticios de las piedras, brillantes como lágrimas, corro mi sangre transparente y alcalina alimentando tréboles huérfanos y juncos desnutridos

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Daimon Conozco la sonrisa oculta del demonio, he jugado sus juegos, he jugado a ser él. Comí como un viejo amigo de su plato de serpientes. Descubro sus secretos, analizo sus trampas, lo acompaño en sus sombrías travesías de horror. Mastico sus cadáveres, bebo la hiel de sus festines, revuelvo las tripas de sus víctimas, aspiro los vapores pantanosos de su aliento.

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Donde hay una necesidad hay un derecho A raíz de un brevísimo posteo de un amigo se disparó un interesante debate sobre el valor o disvalor de algunas expresiones culturales. En este caso se trataba específicamente de la música, pero vale para todas las ramas del arte.

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El cangrejal de Fabio (de conversas con el amigo Fabio Morasso, que se fue queriendo) La vida nos arroja al azar a un mundo muchas veces hostil. Algunos caen y brotan en ambientes favorables, otros caemos desnudos e inermes en un cangrejal (pobres cangrejos), del que no sabemos nada ni queremos saber, un mundo que nos es completamente ajeno porque nuestro mundo interior nos dice que pertenecemos a otro totalmente distinto.

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El pingüino Cada tanto tengo sueños que puedo y valen la pena recordar. PREÁMBULO Nunca entendí cómo Mar del Plata se convirtió en un centro turístico veraniego, con sus playas de mierda, su agua siempre fría, la gusanera de gente (dicho no en sentido ideológico sino estético), la arena siempre monopolizada prepotentemente por los puestos, y demás condimentos que me predispusieron siempre para

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Paréntesis Los contornos de la ciudad se estremecieron sordamente con un movimiento de animal subterráneo. El crepúsculo sobredibujaba un eco rojizo en el círculo lejano del horizonte, pero nadie lo vió (la barrera de hormigón, eterna, inquebrantable).

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Voces de la piedra ancestral Cierta vez, en un paraje cuyo nombre no recuerdo y cuya ubicación se pierde en el laberinto de los tantos caminos recorridos, en unas montañas húmedas y tapizadas por una frondosa vegetación, coronadas (engoladas, a mejor decir) por unos festones nubosos y con una llovizna constante esmaltando piedras, hojas y troncos, me topé con una pared de roca viva cortada a pico en una de las laderas que nunca recibía la luz del sol.

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Intronauta ¿Será? En los intrincados laberintos del alma y de la mente suelen suceder extraños acontecimientos. En sus tibias habitaciones moran personajes conocidos y criaturas fantasmales que nos susurran secretos oprobiosos y cuentos de maravilla. Tropezamos, a veces, con objetos incomprensibles, accesorios inútiles, confusos sobreentendidos. Pero todo, todo, nos nutre y conforma esa madeja de sueños, temores, rencores y anhelos que ayudan a sostener ese conjunto de huesos y músculos, ese …