OrquideAlucinadA

IA y trabajo humano

IA y trabajo humano conversaciones-ia Conversación con ChatGPT - texto sobre la IA y sus consecuencias sobre el empleo humano y resignificación existencial y práctica (extraje el texto de - artículo sólo para suscriptores - y le pedí que lo analizara) DH: analiza este archivo y dame alguna conclusión u opinión al respecto

Conversaciones con https://claude.ai/

Conversaciones con https://claude.ai/ conversaciones-ia DHB: ¿en la antigüedad la cultura celta tenía más en cuenta a las mujeres? Chat Anthropic Claude: En la sociedad celta antigua, las mujeres tenían un estatus relativamente más elevado en comparación con otras sociedades contemporáneas de la época. Aquí algunos aspectos importantes:

Dudas varias y algo de autobombo

Dudas varias y algo de autobombo conversaciones-ia (Conversación con el chat de IA claude.ai) (Interesante la manera en que interactúa, no pierdo de vista que se trata de un bot, pero impresiona un poco) Yo: ¿quién es filósofo, el que piensa, cuestiona, se pregunta, propone, o el que habla sobre filosofía, esnseña sobre distintos filósofos?

El hombre espejo

El hombre espejo Porque es como nosotros (es decir, cómo sentimos el querer y no) todos atentamos contra el hombre espejo, ese personaje gris, con cara de nada, que camina por el borde de la acera, como un pucho apagado al viento. No lo miramos, no lo vemos, y , sin embargo, lo odiamos.

Credo

Credo Yo creo en ese árbol, en su generosidad de frutos y de sombra, en la musicalidad de sus maderas y en la fuerza primordial de su raigambre. Y creo en esta piedra, en su voluntad inerte de dura permanencia, en su potencialidad de cimiento o de herida y en su totémica presencia de infinito.

Rethabile Masilo, Lesoto

Rethabile Masilo, Lesoto Simón Llegamos después del anochecer, lleno ya el lugar, y buscamos espacios para montar nuestras carpas; luego nos sentamos y contemplamos las estrellas, señalando aquellas que conocíamos de nombre, para niños, un juego conocido de conectar puntos en el recreo; las dibujábamos completamente como aparecían a nuestros ojos, trazando líneas con nuestros dedos en el aire—antes de encontrar a Jesús hombre. No recuerdo si después jugamos shax, pero la noche estaba plena y…

El vaso olvidado

El vaso olvidado Quedó el vaso olvidado en la mesa del jardín boquiabierto al crepúsculo inminente viendo al cielo presintiendo la futura impertinencia del relente recordó la tibieza de unas manos la suavidad de unos labios un pequeño y acotado mar volcado en su interior un cálido y vibrante sonido salido de esa boca que en espaciadas ocasiones lo besaba

Antigales del alma

Antigales del alma Creo en recuerdos de vidas ajenas, rastros remotos en mi caminar, viejas miradas que tiñen mis ojos, voces que cantan conmigo al cantar. Tienen mis manos antiguas arrugas de otras que urdieron, acaso, un telar con viejos sueños de mansas vicuñas e hilos de plata con brillo lunar.

De cruje y ruje

De cruje y ruje Hoy la historia se fisura, hay fisuras en el mármol, el Discurso está quebrado, rajados los pedestales. No hay historias oficiales, nuevos vientos van soplando. Hay pequeños huracanes, hay desmanes en las plazas y luces en las terrazas. Hay desorden, griterío. Como cuando nace un niño se agita toda la casa.

Desastres naturales

Desastres naturales Es cierto algunas cosas se evaporan en mis manos son humo antes que pueda siquiera yo tocarlas hay fuegos que no puedo controlar. Se queman ciertos sueños ya antes de cerrar mis ojos en la noche. Quemo propias intensiones quemo ajenas esperanzas y no puedo pedir a esta vida insuficiente ignífugas instancias.

Obviedad

Obviedad (proyecto de tango) A recorrer los mares del delirio en cada beso me invitabas dulcemente, pero en los muelles de mi alma, impaciente, yo te até, negándote el destino. El horizonte mirabas sin hablar deseando que yo viera lo que vos, pero mi corazón, enfocado en tu amor, el anhelo en tus ojos quiso hallar.

Plegaria por don Augusto

Plegaria por don Augusto Pido al señor (si es que existe): de lo justo no se aparte (que de la muerte y su arte en el caldo ya se cuece) y dé lo que se merece a don Pinochet Ugarte. Que lo que dió y repartió mil veces se multiplique, lo reciba y se le aplique (sin ánimo de venganzas) y sus oscuras andanzas que al diablo se las explique.

Donde hay una necesidad hay un derecho

Donde hay una necesidad hay un derecho A raíz de un brevísimo posteo de un amigo se disparó un interesante debate sobre el valor o disvalor de algunas expresiones culturales. En este caso se trataba específicamente de la música, pero vale para todas las ramas del arte.

El cangrejal de Fabio

El cangrejal de Fabio (de conversas con el amigo Fabio Morasso, que se fue queriendo) La vida nos arroja al azar a un mundo muchas veces hostil. Algunos caen y brotan en ambientes favorables, otros caemos desnudos e inermes en un cangrejal (pobres cangrejos), del que no sabemos nada ni queremos saber, un mundo que nos es completamente ajeno porque nuestro mundo interior nos dice que pertenecemos a otro totalmente distinto.

Integrado

Integrado Flotan los relojes de líquidas esferas, relojes negros, relojes de humo, se amontonan a mi paso. Camino y piso relojes de arena, cuarzos indiferentes. Rotas las clepsidras, me salpican y manchan mi ropa con aceitosos momentos medidos cuidadosamente.

Nubes pasajeras

Nubes pasajeras ¡No, por favor! ¡Otra vez la lluvia! ESTA lluvia. Con su oscuridad pegajosa que se adhiere a mi piel como un alquitrán nocivo y malicioso. ¡Y esos sonidos! Esa conspiración solapada de chasquidos, rugidos y rumores de caracoles en cascada que el agua provoca en banquinas y surcos ¿Es que nadie lo nota? ¿Nadie escucha, bajo el chapoteo aparentemente inocente y alegre de las gotas en los charcos, el cuchicheo maligno de cientos, miles, de pequeñas voces, proferidos por bocas mald…

Su hora

Su hora La luna en la hora más brumosa de la noche esparcía su aliento blanquecino sobre la fronda silente de la orilla un vapor estático y verdoso nimbaba la espesura y allí en la estrecha franja de la arena como una estatua antigua que edades incontables han vestido de musgo y de misterio se erguía la incógnita quietud de su figura

¡UFF!

¡UFF! El murmullo de la lluvia ya era una estopa compacta que inmovilizaba los pensamientos e impedía la respiración. Su monotonía jaspeada alargaba la noche, ya de por sí estirada por la fiebre y el insomnio, convirtiéndola en una pegajosa alfombra donde los relojes se desmembraban como insectos en un papel mata-moscas.

Marcel Kemadjou Njanke, Camerún

Marcel Kemadjou Njanke, Camerún Paz Un hermoso día ha llegado Un día tan radiante Como el sol soberano de las mañanas Un gran día Un gran día cargado de oro Un gran día Un gran día decorado con amor. La aversión está excluida de la tierra Coloreada de puro goce Y el infierno del odio está impregnado De fraternidad.

Zakaria Mohammed, Palestina

Zakaria Mohammed, Palestina EL CARRUAJE ¿Podría la flecha detenerse y retornar a la mano que la lanzó? Me apresuro, me apresuro en mantenerme vivo La flecha tiene una mano que la lanza nuevamente La mano que me disparó tiene nuevos muchachos a quienes disparar

El vals de las conciencias globulares

El vals de las conciencias globulares Salto al pelotero cósmico y brillante de las leves conciencias globulares miles de esferas transparentes blandas que rebotan con movimientos suaves dentro de cada una ojos manos orejas expectantes se divierten saltando por el aire

Globos

Globos Globos en el aire globos transparentes cristalinos como la voz del agua quietos como la espera flotan flotan no los agita la corriente de ojos ni las ondas mudas del aliento esperan no, sólo están la percepcion del mundo los ignora y ellos flotan

Pausa Nº 5

Pausa Nº 5 Ella abre el grifo presintiendo la tibia caricia de los hilos de la lluvia vaporosa. Ya desnuda ingresa en el habitáculo comenzando la grata ceremonia, el bautismo cotidiano que escurre de su piel el barro invisible del cansancio, los sudores ajenos, la desazón y el hastío, las frustraciones y urgencias de esos seres que en los breves encuentros de romances ficticios van dejando en finas capas sobre la generosa textura de su cuerpo.

Aguas místicas

Aguas místicas En tus manos huidizas retorno en juegos al niño allí disuelvo los duros cristales de las lágrimas y escurro los lodos corrosivos zambullo las guerras cotidianas que ahogan en tu vientre sus desdichas allí me nutro de espumas generosas que estallan su alegría en todo el cuerpo expulsando demonios y fantasmas

Al borde

Al borde Sentado en mi caja vi pasar la gente vi volar papeles también te ví a vos. Sentado en mi sombra vi niños corriendo vi gente mintiendo también te ví a vos. Te ví a vos Te ví a vos Te ví a vos desnuda de infiernos orlada de nubes y a mí en mi cajón

Arbórea

Arbórea Ella a veces es un bosque, ya brumosamente opaco, ya oscuro y fantasmagórico, ya luminoso y alegre con trinos y enredaderas que trenzan sus esperanzas en la piel parca y rugosa de su repetido cuerpo. Como atuendos medievales, los líquenes, las parásitas, los zarcillos, los botones de pétalos circundados, pueblan el raro universo de ninfas innumerables con su rostro esquivo, claro, de luna llena atrapada en el hueco de las manos.

Arenas

Arenas Hoy quiero batallarte con la furia que despliega el verano en los jardines azotarte a palabras agridulces abatirte en las arenas victoriosas del deseo cuando llega presuroso y en derrotas y triunfos, en combates de cuerpos que se buscan, que se palpan de bocas y de manos que se atrapan para ser vencedor ante la vida que me nace al saberte contrincante.

Beber tu vino

Beber tu vino El mosto maduro de tu boca atardece la mía en lánguidos desvelos y, como un vino de rojas claridades, en la noche frutal de tu mirada a grande bocanadas bebo y bebo. Con tibios círculos de aires camaradas tu piel en la mía asienta el desconsuelo y en las latitudes del goce verdecido que quiebra las cortezas áridas, sedientas, del racimo de tu boca bebo y bebo.

Canto y digo

Canto y digo Hoy vengo a decir mi canto y cantar mi decimiento, porque diciendo yo canto y cantando ando diciendo. Digo que duele la luna, duelen el sol y los astros, duele este cielo teñido con dolor de mis hermanos. Digo que hasta la vergüenza esta gente se ha robado pues ya no les queda nada por sentirse avergonzados.

Cavilaciones de Hildo Cayuqueo

Cavilaciones de Hildo Cayuqueo Aquí el abuelo del abuelo de mi abuelo se hizo piedra, tierra y pastos. Filtró con las lluvias su memoria hasta las napas más profundas retornando al germen de su historia. Aquí la madre de la madre de mi madre de niña corrió por las laderas de este paisaje, testigo de los títulos que el dios silvestre, legitimado en siglos de equilibrada permanencia, otorgó naturalmente a este pueblo curtido por el viento, el sol, la nieve y las matanzas de la invasión salvaje…

Cervecita y mortadela

Cervecita y mortadela En los fierros calientes de la torre de la destilería, mugroso por el óxido y la grasa, Fernández sonreía. Faltaba poco para el fin del turno y el chabón parecía que iría de paseo al paraíso a fumarse la vida. “Ahora llego a casa, y en el fondo, abajo del ligustro, me pongo mortadela y cervecita y ¡a disfrutar a gusto!

Como tantos

Como tantos Camino por un desierto de ladrillo rúsitco molido donde asoman expectantes erizados cactus redondos y petisos En el cielo tranquilo de la tarde donde unos dorados pájaros bordan nubes con su sangre una boca de diamantes sonríe para hablarme y en un aliento de plata que sacude el piso sordamente escucho sus palabras:

Coplitas de asfalto

Coplitas de asfalto I Yo no toco la guitarra, no tengo selva ni mar, ni montañas, ni llanuras, sólo la copla, nomás. Al arroyo lo asfaltaron, al árbol lo han de talar, con una capa de asfalto quieren la copla tapar. Pero la copla es tozuda, como el yuyo ha de brotar, resquebrajando el cemento la copla vuelve a cantar.

Corazón de barro

Corazón de barro Qué tiene la chacarera que nos eriza la piel, nos hace buscar a quien convierte danza en fortuna cuando sus notas montunas se avalanzan en tropel. Es un soplo de la tierra que llega y nos solivianta, nos empuja, nos levanta con su tiempo sincopado como un viento huracanado cuando cualquiera la canta.

De armas

De armas En el humeante campo de batalla, bajo un sombrío manto de nubes implacables, el cuerpo del guerrero derrotado yace. Alza al cielo los ojos doloridos y busca el horizonte. Detrás de la justicia avasallada, como perro fiel al amo castigado, tu figura gris, de lluvia permanente, camina sin descanso.

Desfase

Desfase Me llaman cosas que aún no han sucedido y recuerdo momentos de pasados ajenos que nunca he vivido será que el presente todos los presentes los buenos y los malos me resulta tan ajeno como aquellos porvenires como aquellas pretéritas visiones

Deshorados

Deshorados tangoide Y te fuiste, nomás, por los canceles que le abría mi tarde a la esperanza, dejando un resabio de polvo iluminado por las luces del adiós y la distancia. Te marchaste esa tarde sin partir porque yo nunca había llegado a tus umbrales, tenía llaves de sombra para las cerraduras de luz de tus portales.

El devorador de fuegos

El devorador de fuegos Yo soy el devorador de los fuegos celestiales fuegos fatuos fuegos consistentes arrasa mi pasión engullidora colas de cometas amaneceres rojos luciérnagas de ensueño. Azulean mis colmillos en la noche turgente y los hinco en el cuello virginal de los jazmines en la sensualidad rosácea de la espinosa mata en la danzante soledad del álamo que canta loas al viento que lo azota.

El diluvio ausente

El diluvio ausente Caía una lluvia densa y pegajosa crujía en el asfalto como una fritura de secretas soledades era un mensaje ambiguo esperanza alegría desconsuelo sutil melancolía esos círculos pequeños trazados en los poros del cemento expandían sus múltiples señales de advertencia limitadas por sus adyacentes clonaciones

El Jardín de los Mostruos de Bomarzo

El Jardín de los Mostruos de Bomarzo Lo que me había estremecido de dolor, de ansiedad, la poesía y la aberración, el amor y el crimen, lo grotesco y lo exquisito... ...Para siempre. Y en Bomarzo, en mi Bomarzo. Pier Francesco Orsini, duque de Bomarzo

El sueño

El sueño Entro al sueño como quien abre una gran caja Allí está el océano inmóvil y brillante como una bandeja a la espera Allí estoy yo repetido en la lisa superficie Mis múltiples miradas paralelas alcanzan el horizonte y lo interpretan secretamente absorben su inmensidad descifran su mensaje

Engendro, por supuesto

Engendro, por supuesto Peces en la cabeza buceando entre las algas voluptuosas de los sueños peces circunnavegando las insondables distancias de azules misterios olorosos a puertos en donde la mente atraca de donde la mente zarpa. Aves en el pecho calandrias y cóndores alborotando el aire con aleteos inflados de promesas planeando en giros infinitos buscando cíclicos horizontes renovadores de curiosidad y anhelo.

Fue esa la noche

Fue esa la noche Era esa noche con caricias de cortinas mano sobre mano en la penumbra del balcón después de desangrarnos tiernamente en la arena del amor. Era esa noche en que los jazmines elevaban su plegaria dulzona hacia la luna que nos plateaba en silencio con su mirada de ansiedad lobuna.

Hermanos de las estrellas

Hermanos de las estrellas Mirar mirar profundamente hasta ver el fondo de las cosas ver la gestación de la sustancia el punto exacto de un momento desmembrar la ligazón de las moléculas y adentrarnos en los laberintos sutiles de esa trama de partículas en perenne movimiento penetrar aún más en lo inasible transitar el hilo transparente de ese cauce como un equilibrista sobre un abismo de posibilidades

Hija de la tierra

Hija de la tierra a Micaela Chauque, vientista norteña Le doy gracias a la Pacha porque te parió tan india, tan del color de su entraña, tan de greda humedecida. Gracias doy por tu cabello, viento nocturno en las abras que acaricia suavemente tus hombros con su onda sabia.

In*

In* * Incoherencias tonales derivadas de arbitrarios bautismos gramaticales santificados por eruditos de acabado deficiente, a los que les da lo mismo el icor sagrado que una comadreja renga, o sea. (éste es el título completo) Si la palabra “

Jazmines mensajeros

Jazmines mensajeros Llegan hasta mi ventana, oración que los jardines rinden a los sentimientos, aromas de cien jazmines. ¡Ay, jazmín que por las noches despierta la embriagadora ráfaga de las nostalgias, no martirices mi hora! ¿No sabés, botón de nácar, cómo tu perfume muda mi atención a otras galaxias de algodones y de lluvias, que me dejás sin sentidos ajenos a tus efluvios y sólo un rostro se queda claro en mis rincones lúcidos?

La letra perdida

La letra perdida En una hoja seca traída por el viento con letras inspiradas urdí mis pensamientos. Mas una artera brisa, con maña indecorosa, de mis ingenuas manos arrebató las glosas. Husmeo alcantarillas y hurgo en los umbrales, inquiero a todo el mundo, busco en los andurriales,

Madre circular

Madre circular El mar extiende sus brazos acariciando las planicies onduladas de la arena cierra la espuma de sus párpados y sueña toda la inmaterialidad de sus anhelos tenues transparentes se eleva en columnas invisibles donde todo el celeste de la espera la concentra en vellones tiernos blancos viajeros del deseo difusos transatlánticos transportando todo el albor de la esperanza

Magnolia

Magnolia En este desierto de gravas ardientes donde el viento es una flama que descama los ajados pergaminos de mi piel y la sombra apenas un refugio de remolinos de garras y dientes transito las ondulaciones ascendentes del aire que escapa buscando alivios imposibles

Melange vacua

Melange vacua Ya tomé mi ración de enredaderas he vestido mi traje de helechos voluptuosos y caminé descalzo por el pasto. He reído y llorado hasta renovar mi sangre rancia. Respiré el aire quemante de las furias y los helados vapores de la indiferencia hasta encallecer mis ávidos pulmones.

Minuet moteado

Minuet moteado Es la hora el fúnebre tañer lo está anunciando - protocolares y vanas campanadas: ya todos mojamos nuestro pan en la sangre derramada ya es hora vayamos al valle de rojas brillanteces a ver los perros incendiados vomitar los cuerpos carcomidos desmembrados trozos que estertoran en los charcos nocturnos manos cercenadas que reptan arañando el barro en busca de algún cuello

Momento rojo

Momento rojo En la voraz enredadera de tus brazos entrego mi voluntad y mi deseos soy víctima feliz niño en su cuna saciado y arropado sueño una playa tibia por tu ombligo y subo a las alturas de tu boca donde bebo la roja boa de tu lengua que se anuda prensil a mi requerimiento

Mutantia

Mutantia A veces mis pupilas se di(s)latan tanto que empiezo a ver cosas extrañas: seres pequeños dentro de la gente, peludos, arrugados, de afilados dientes, de bocas abiertas y lenguas babeantes. Son como parásitos que, alternadamente, se ocultan, se muestran, hacen sus maldades y desaparecen.

Oblivion

Oblivion De a poco pie a pie muslos hombros voy sumergiéndome en el beso lento de tus manos el suave oleaje de tu tiempo mesa la dócil mata de mis recuerdos que van cayendo uno a uno con volteretas gráciles y leves en el apacible estanque del olvido

Pupas en las ruinas

Pupas en las ruinas En medio de la tormenta de gritos y de puños soplando las cenizas de lo que pudo haber sido y que las mañas el rescoldo del odio y la ausencia de manos generosas arrojaron a la hoguera cruel del sinsentido apartando montones de chatarra humeante de deseos resbalando en charcos de sangre y podredumbre masticando moscas respirando herrumbre buscando aún el sentido de las cosas

¿Qerés un verso?

¿Qerés un verso? Un verso de pisar el pasto descalzo con hormigas y con grillos y con alguna espina Un verso de gritar el frío de la helada en la mañana vaporosa del invierno en camiseta y en ojotas Un verso de canículas carnívoras corriendo por el campo arado vestido de tierra sudorosa

Rachel Weisz

Rachel Weisz [Imagen de la escena inicial de la película The deep blue sea] Te ví encuadrada en la ventana. La vieja pared de blancos desgastados, la pintura del marco en escamas levantada, un tímido brazo de hiedra reptando hacia tu cara y unos restos de tristeza colgando a los costados de tu boca, arrastrando en su lánguida caída tu mirada

Sangrando hermosamente

Sangrando hermosamente Ante el escarnio infligido a la Belleza sangremos en batalla Ante el desgarro del amor y la bondad sangremos en batalla Ante el vilipendio, el odio y la mentira Ante el mezquino vivir y el hedonismo vacuo sangremos en batalla

Soy de acá

Soy de acá Soy de acá, no cabe duda, en donde la tierra huele a lágrimas, sueños, risas; donde con sangre y con cantos y muchas veces con llanto se amasan panes de brisa. Soy de acá, a qué negarlo, donde un barro aluvionado alza adobes de esperanza que son cobijo y no muro, son abrazo solidario, son bloques para el futuro.

Sueño de Orquídea

Sueño de Orquídea En la axila áspera y rugosa en las alturas en la penumbra herida húmeda y arbórea en la esfera traslúcida de su belleza esquiva solitaria delira lazos iridiscentes torbellinos diminutos de galaxias nebulosas y cometas que sus permeables vasos con un descaro inocente innato transfieren a sus pétalos forzándonos al complejo ejercicio de admirar la sencillez a la tarea ardua (y, por cierto, incomprensible) de transformar lo puro lo natural y simple en complicados procesos interp…

Umbral

Umbral Subite a las columnas de humo tenue que ondulan en el horizonte odiado y anhelado en el lomo de una tortuga marina recorré el submundo de lo sueños donde la cálida boca espera devorarte hundite en el deseo sangriento de mi vientre que te abarca como la noche madre y te acuna cuna

Una higuera en José Mármol

Una higuera en José Mármol a mi hermano Raúl Cada verano vos nos esperabas, amiga de los verdes abanicos, con tu abrazo de noche y humedades, como a dos robinsones pueblerinos. Y en la improvisada hamaca de los sueños nos acunaban el viento y el rocío.

Volver en música

Volver en música ¿Cómo se asocia una frase a su posible melodía? ¿Cómo decir “hay música en tus ojos” y lograr el arpegio profundo y azabache de tu mirada posándose en mi intento? ¿Cómo describir la turbadora caricia que reciben mis tímpanos cuando tu presencia agita el aire circundante?

Soy la brisa impertinente

Soy la brisa impertinente ¿Dormís aún? Agito las cortinas para vos, doy una vueltas por la habitación, volteo una página del libro que leíste anoche y entro discreto en tu sueño. Lo hago primero por el mechón de tu frente y te das vuelta.

Voces de la piedra ancestral

Voces de la piedra ancestral Cierta vez, en un paraje cuyo nombre no recuerdo y cuya ubicación se pierde en el laberinto de los tantos caminos recorridos, en unas montañas húmedas y tapizadas por una frondosa vegetación, coronadas (engoladas, a mejor decir) por unos festones nubosos y con una llovizna constante esmaltando piedras, hojas y troncos, me topé con una pared de roca viva cortada a pico en una de las laderas que nunca recibía la luz del sol.

Los peces de tu boca

Los peces de tu boca “Entonces, mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llenas de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura.” Julio Cortázar