Suelta el vibráfono sus gotas
como paltas flotando en el ámbar de la tarde
giran y derivan
al influjo de un viento de melaza
las plumas doradas de la piel del día
aletean interyectando sus púas
en la carne pastosa de esas ojivas de olivácea redondez
carne de verde ansia tropical
y esas gotas
perpetradas por el son metálico
nostálgico
del silencio
estallan en perlas de selva concentrada
como ecos se repiten en ovaladas miniaturas
generando paltarios sistemas que orbitan su sónico danzar
el centro de sus giros
ese cúmulo de tubos
reiterado en continuos nacimientos
suena rítmico y pausado
con la presura del que sólo está para ser oído eternamente
como un latir de ideas que duermen
esperando ser soñadas
círculos y elipsis de melodías hipnóticas
circunvalando el éxtasis.
— DHB