Era un cúmulo de nubes esperando
ese soplo que le diera en las costillas,
era un bosque quejumbroso y en astillas
vislumbraba su futuro y su pasado
era mole de granito y su cantera
machacaba su disgregado destino
y la espiga ya cuajada que en el silo
acumula sus horneadas venideras
era océano que, en lluvias repartido,
en la sed de los cultivos se saciare
e, incidiendo contra el viento, era un ave
sin anclajes que en el cielo se haría brillo
mas el hombre su miseria al hombre opone
y lo que debiera ser algo evidente,
tan sencillo, tan a mano, contundente,
lo demuele y (duro parto) lo pospone.
— DHB