Abro la ventana al humo de la tarde
flotan los ataúdes
inconscientes de sí mismos
la ceniza los cubre
con una piadosa tristeza
copos amistosos
nievan la soledad de esas maderas
un cortejo de muñecas quemadas
a paso lento
mecánico
de movimientos cortados
arrastra sus chasqueos
sus chamuscadas pieles
detrás de las silentes cajas
alineadas
lentas
el sol es un disparo rojo
en la nuca sideral de este otoño desahuciado
sorbo mi mate
escribo.
— DHB