Cervecita y mortadela
En los fierros calientes de la torre
de la destilería,
mugroso por el óxido y la grasa,
Fernández sonreía.
Faltaba poco para el fin del turno
y el chabón parecía
que iría de paseo al paraíso
a fumarse la vida.
“Ahora llego a casa, y en el fondo,
abajo del ligustro,
me pongo mortadela y cervecita
y ¡a disfrutar a gusto!”
Con un ademán dibujó en el acto
el pan sobre la mesa,
los anillos brillantes de los vasos
mojando la madera…
y saltó como un gato a mi nariz,
sencilla y grata fiesta,
el picor tan fragante de ese fiambre
hoyado de pimientas.
Frotándose las manos satisfecho,
ese operario tosco
de uñas percudidas y piel dura
desbancó a los filósofos.
Con un cacho de pan, una rodaja
del fiambre proletario,
y un vaso de cerveza bien helada
fue feliz sin buscarlo.
— DHB
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