OrquideAlucinadA

En la hora indeterminada de las sensaciones
se ha levantado viento

sopla
silba
brama

sacude mis ropas con su furia inocente
las desgarra

azota los girones
los desprende

me entrego a sus mordidas invisibles
como un cristo sin maderos
suspendido en la bondad de sus flagelaciones

muerde y azota
azota y muerde

en tiras
mi piel se aleja
abandona mis carnes
en el ritual salvaje del salmo huracanado
sin dioses
sin efigies
sin diezmos ni perdones

bendito viento
que siempre me trae de vuelta
a la edad de la premura
del hierro candente
y las dagas de hielo.

— DHB