Palabras encolumnadas
Rondando los 40
a Mariana,
que cumple quince nuevamente
Recelosa
tratando de ignorar inútilmente
el tic-tac de los relojes
el rabo desconfiado de tu ojo
desprecia al almanaque que te miente:
“la ficha está cayendo”.
Al dar vuelta la hoja
¿qué ves?
fijáte bien
debajo de la parva de papeles
tal vez amarillentos
(soplá)
¿qué ves?
fijáte bien
Que no
No sé si la consigna
habrá llegado a mi entendimiento.
El verso que designa
Apolo en mal momento
me llega, tropezando y muy lento.
Esta verdad maligna,
que tan arduo y oscuro sufrimiento
a mi razón asigna,
descarga sobre mí el escarmiento
del que tengo cabal merecimiento.
Pagano que pontifica
Si con rimar y medir
el verso se conformara
alcanzaría una vara
y un poco de buen decir.
No sólo el contenedor
y no sólo el contenido
al arte le dan sentido,
debe haber algo mejor:
trocitos de pensamiento
con gotas de buen idioma
cocidos en la redoma
sutil de los sentimientos.
Me cago en la poesía
Por los abalorios de colores
y sus etéreos giros elitistas,
por el marfil encolumnado,
por el arpa ultraterrena y sus acordes
de impiadosa alegoría,
por su universo alambicado,
me cago en la poesía.
Por la costumbre empecinada
de ocultarse tras las tapas
forzando al compromiso y al esfuerzo
de interpretar los brillos
de su bisutería,
por sus manzanas doradas,
me cago en la poesía.
Nocturno III
El mar era un vaivén
de roja mansedumbre
las montañas de un azul crepuscular
perdían su contorno
como un anticipo del misterio
los pájaros
acomodando el sueño el las ramas invisibles
sonaban a cortinas movidas por el viento
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