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Ni las cenizas quedan
se evaporan
la gente desaparece chamuscada
y ni un hueco en la luz
ni una silueta
los pensamientos
diluídos en el magma implacable de los rayos
dibujan efímeras volutas
se elevan
y desaparecen

Esa lluvia lenta
nocturna y cadenciosa
suave murmullo de los musgos
parsimonia de espejos transcurrentes entre grietas
Esa lluvia piadosa
acariciante
pátina de nostalgia derramada
sobre las superficies que añejan su sustancia
sucumbiendo a la ocre llamada de su manto
que las cubre tiernamente
con un rítmico oleaje imperceptible
¿Qué perlas son
las que, a capas de misterio,
se fueron cultivando
en tus rincones más oscuros?
¿qué corrientes
de cálidas brazadas
templaron tus costas codiciosas?
A veces quisiera extraer mi cerebro de su cuenca,
escarbarlo a cucharadas,
desparramar su grasosa consistencia
en busca de un grano de respuesta.
No a las grandes preguntas de la vida.
No me agobia el misterio de la muerte,
no el destino final del universo
ni su origen místico o pedestre.
Tal como el manantial, cuya vertiente
se nutre, en lo profundo, de la roca
y tal como el volcán, en cuya boca
la misma roca gesta su torrente,
con fuegos y con aguas la corriente
de mi alma al caos sísmico convoca
- líquido y piedra, en alternancia loca
con la flama iniciática y demente -.
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