OrquideAlucinadA

zamba

Herido de uvas ardientes
en su mirada
naufragaban sin desino
penas moradas.

Tambaleándose en la silla
como una rama
presa de un viento montuno
esto cantaba:

“¡Ay, pena que vas tiñendo
las nubes errantes de mi atardecer,
en un vino de zamba
lavo las heridas de mi padecer!”

Tarde a tarde su lamento
suave se alzaba
como el vapor de una copa
tibia y morada.

Nunca supe los motivos
de su tristeza,
pero son como las mías
sus cuitas viejas.

¡Ay, pena que vas tiñendo
las nubes errantes de mi atardecer,
en un vino de zamba
lavo las heridas de mi padecer!