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Copos de nieve solar,
minúsculos mongolfieros,
en su deriva de gracia
transitan los panaderos.
Montados en ondas leves,
cabalgando el suave aliento,
a su destino de brote
los va acompañando el viento.
Y en el azar de sus rutas
se distrae mi mirada
llevándome a un horizonte
de simpleza sublimada.
En los fierros calientes de la torre
de la destilería,
mugroso por el óxido y la grasa,
Fernández sonreía.
Faltaba poco para el fin del turno
y el chabón parecía
que iría de paseo al paraíso
a fumarse la vida.
En esa caja nocturna,
mojada en vino estelar,
chayan los meteoritos
y el sol se pone a soñar.
Con el tun-tun de su parche
se ondula ese vino tinto
y cientos de uvas doradas
titilan su dulce brillo.
(tangoide)
Fumar bajo las alas de la noche,
en el rincón más negro de su hora,
con un grillo que canta o que llora,
o que chilla salteado su reproche.
Aspirar las pequeñas alboradas
que encienden el contorno de mi mano
iluminando el borde de un arcano
difuso, como un ángel sin mirada.

El ojo huidizo de la noche
traza su arco milenario
marfil
plata
o sangre
no importa el tono de su reclamo
siempre llama
siempre llamará
siempre ha llamado.
— DHB
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