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Sala la sal
sólo las salobres soledades
de aquel que de la sala sale
al sol del soliloquio.
Yo, que internos parlamentos aparroquio,
salo el suelo que piso y suelo
salar de vez en cuando un guiso
en el solar donde, a veces solo
y a veces desolado,
dejo salir mi vaniloquio
de siete suelas ensuelado.
— DHB
Cuando el viento de la vida
me lleve por los caminos
polvorientos y nostálgicos
del silencio y del olvido
y ya no sea mi voz
más que un eco apaciguado
de risas y de conversas
de murmullos apocados
Constante constante caos
reiterados cataclismos
génesis y extinción en ciclos alternados
mi cuerpo se abre en grietas sulfurosas
yergo cordilleras en mi espalda
en mis brazos
en mi pecho
que sucumben
se derrumban
empujadas por nuevos plegamientos
(La rosa del desierto)
Sola y erguida en su granal lecho
sangrando sus rocíos
resiste a los alientos del desierto
A Luciana Jury
y sus tripas cantoras
Sangrando estaba una estrella
y en mi corazón se hundía,
empapando el alma mía
con su muerte, la más bella.
Era furiosa centella
haciéndose carnadura
con pasión y con dulzura
en los resquicios del alma,
era sublevada calma
con trinos de desmesura.
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