Su hora
La luna
en la hora más brumosa de la noche
esparcía su aliento blanquecino
sobre la fronda silente de la orilla
un vapor estático y verdoso
nimbaba la espesura
y allí
en la estrecha franja de la arena
como una estatua antigua
que edades incontables han vestido
de musgo y de misterio
se erguía la incógnita quietud de su figura
Virgen pagana
transeúnte de la espera
urdiendo las sombras
con hojas
con luciérnagas
tejía un manto de cálidos silencios
donde arropar miradas y secretos
El callado entorno emitía largas vibraciones
y un vals de follajes susurrantes
acunaba pájaros e insectos
alguna estrella guiñaba su sonrisa
y un suspiro selvático movía sus ropajes
con manos de niña en un estanque
Y en esa extraña soledad
rodeada de un séquito silvestre
desnuda su alma de inquietudes
acomodaba lentamente
partículas de ensueño
callada
frágil
poderosa en su sutil cristalidad
Yo rezo a ese mutismo
a esa parsimonia lunar
a esa cadencia de laguna
con un salmo vocativo
no hay ruego ni solicitud
sólo un deseo de eternidad en las retinas
en el tacto
en el hueco del recuerdo
un litúrgico homenaje al momento
Pronto llegará el lucero matutino
que con suave tintineo correrá el velo del hechizo
Otra mañana
otro día de horas sin sentido
y otro sol fermentando la espera
la esperanza.
— DHB
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